(In My) Solitude

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Nuestro hombre está acostumbrado a la soledad, pero a una soledad en la que siempre ha tenido compañía: la suya. Ahora es un ser disociado, al que empieza a costarle reconocerse y recomponerse. Nunca ha necesitado a nadie desde que dejó de esperar, y eso fue a muy temprana edad, poco después de empezar a hablar, cuando comprobó que solo el eco respondía a sus palabras y que el silencio era más elocuente que sus interlocutores, por otra parte siempre los mismos, con distintos ropajes y distinta voz, con diferentes, aunque precisas, formas de eructar, de expeler sus efluvios radiactivos espirales y espirituales. La gente que conocía odiaba la soledad. Él la abrazaba, y así se abrazaba a sí mismo.

Manuel Cerdà: El hoyo (2020).

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