Ana de la Calle durante su intervención hablando de mi novela El hoyo.
Abandono por un momento el aislamiento que me impuesto, pues como manifestaba en las últimas entradas que publiqué “mi imaginación funciona mucho mejor cuando no tengo que hablar con la gente”, que decía Patricia Highsmith, y ahora la necesito para escribir. Y lo hago con sumo placer para rebloguear esta entrada de Ana de la Calle de su blog Filosofía del reconocimiento en la que figura un breve vídeo (6:49 minutos) en el que hace una presentación crítica de mi novela El hoyo durante el evento que tuvo lugar ayer (10 de diciembre) en el Café de l’Òpera de las Ramblas de Barcelona (programa titulado “Diálogos poéticos”). Uno también tiene su ego, me complace, y mucho, compartirlo aquí.
Millones de gracias, Ana, por tan elogiosas palabras.
Para ver el vídeo y acceder al blog de Ana de la Calle cliquen AQUÍ.
Y disculpen si no les correspondo como debería con los «me gusta» y siga manteniendo los comentarios desactivados, pues vuelvo a mi aislamiento.
Mossos d’esquadra desalojan a los manifestantes que tratan de impedir un desahucio (15 de diciembre de 2020). / Reuters.
─ ¿Qué pasa, Robin? Vienes sudado como un pollo. ¿A qué tanta prisa?
─ No os habéis enterado, claro. Ahí abajo, en la calle donde vive Edu. Han ido a echarles de su casa.
─ ¿Quiénes?
─ Por eso he visto pasar cuando venía dos lecheras a toda hostia.
─ ¿Dos? Allí hay por lo menos diez. Se está armando un pifostio de mil pares de cojones. Hay mucha gente sentada frente al portal para que no puedan sacarlos del piso, más de cien personas. Yo me enterado al salir de casa, me lo ha dicho El Chino y me he ido con él para allá. Serían las nueve y algo, pero llevaban allí desde las siete y media de la mañana. También los maderos. Ya han avisado que si no se marcha todo el mundo empiezan a repartir gomazos.
─ ¡Qué cabrones! ¿Y Edu y sus padres?
─ No sé, creo que siguen en el piso, pero ya os digo que la cosa se está poniendo fea. He venido antes a avisaros, pero no estabais.
─ Acabamos de llegar.
─ ¿Os venís?
─ ¡Claro, hostias! Vamos.
Poco más de quinientos metros, seis calles, les separaban. Los cuatro muchachos se dirigieron hacia allí a paso apresurado. Los gritos y abucheos eran cada vez más perceptibles e inteligibles. Al dar la vuelta a la penúltima bocacalle se toparon con decenas de personas, de todas las edades, si bien predominaban los jóvenes, que corrían en dirección contraria a la suya.
─ ¿Qué pasa, Chino? ─preguntó Robin a su colega tras dar también media vuelta y ponerse a correr junto a él.
─ Los putos perros… Están rabiosos, reparten que da gusto, a quien sea.
Unos antidisturbios perseguían al grupo porra en mano. Al fondo se veía a otros con fusiles dispuestos a lanzar bolas de goma. Escasos metros les separaban. Unos cuantos jóvenes, entre ellos El Chino y Robin, empujaron con todas sus fuerzas un par de contenedores. La calle era bastante estrecha y la acción surgió efecto: frenó el ímpetu de los perseguidores, que no tuvieron más remedio que apartarlos para poder seguir. Ganaron así unos preciosos segundos, unos metros, los suficientes para ensanchar la distancia y que la gente se dispersara por diversas calles. Ellos se escondieron tras un montón de cascotes que todavía no se habían limpiado de un último derribo acaecido solo unos días antes. Desde allí vieron pasar de largo a unos cuantos antidisturbios que proseguían en su intento de alcanzar a quienes huían. Al poco llegó el silencio.
─ ¡Putos maderos! ¡Qué asco! ¿Cómo ha sido, Chino?
─ Estábamos sentados, frente al portal. Nada más irte tú a por estos comenzaron a dar badana para dejarlo libre. Uno de los mandamases dijo que iban a desalojar la calle y enseguida se acercaron con sus escudos y sus cascos, porra en mano y, ¡hala!, a la más mínima resistencia, al que no se levantaba enseguida, gomazo. La gente les decía de todo. Así que siguieron repartiendo hostias como panes, les daba igual quien fuera. A Ramón, el del quiosco, le han dado una leche y sangraba por la cara.
─ ¿Al quiosquero? Pero si es un viejales.
─ Dijo que él no se movía de allí, que lo que estaban haciendo no estaba bien, que cómo eran capaces de hacer una cosa así, dejar en la calle a una familia. Se cagó en los bancos, en los jueces y en los políticos. Dos lo cogieron de los sobacos. Ramón se agarró a los hierros de la puerta y no podían con él. Uno le dio un porrazo en la mano y, claro, se soltó. Les dijo, yo estaba cerca, lo vi y oí todo, que si de verdad eran personas lo que debían hacer era defender a la familia de Edu y que eran unos miserables. Miserables, dijo. Entonces fue cuando le dieron en toda la chola y se lo llevaron a rastras a una lechera. La gente gritaba que lo dejaran estar, les decíamos de todo: perros, vendidos, asesinos, ¿qué defendéis?, ¿a quiénes?, pero los muy cabrones empezaron a repartir con más ganas y se llevaban a las lecheras a cuantos podían a empujones y hostias. A Patri se la llevaron arrastrándola del pelo. Mientras, otros con unas enormes tenazas cortaban una cadena que alguien había puesto en la puerta para que no pudiesen entrar. Entonces nos pusimos a tirarles lo que encontrábamos a mano y echamos a correr. Ellos nos siguieron, claro. Empezaron las carreras, más hostias. Mira el gomazo que me han arreado, y menos mal que lo vi venir a tiempo, me di la vuelta y me agaché, el cachoperro apuntaba a la cara.
El Chino se levantó la camiseta y mostró un gran moratón en su espalda.
Unos veinte minutos después se acercaron de nuevo a la calle donde vivía Edu con su familia hasta unas horas antes. Ya no había nadie, unos pocos policías vigilaban el portal y otros más los extremos del tramo de la calle que daban a otras. Dieron media vuelta.
─ Míralos ─dijo Robin─, mira a los putos perros guardianes cómo protegen a los cerdos. El mejor poli es el poli muerto. Así se mueran todos, como dice ese de la tele, entre terribles sufrimientos.
Los demás rieron y añadieron otros improperios de su cosecha.
─ ¿Qué será de Edu y sus padres? ─preguntó Tomate.
─ ¡A saber! Se los habrán llevado también. No sé.
─ ¡Qué hijos de puta! ¿Y ahora qué harán?
─ A mí me dijo Edu hace unos días que si al final les echaban se irían al pueblo de sus abuelos. Viven aún y al menos allí tienen casa.
─ ¡Qué asco, tío! ¡Qué mierda todo!
─ Me las piro, estoy de una mala hostia que te cagas. Voy a ver si encuentro al Ripi y sus colegas. Creo que quieren ir al banco a montar un pifostio de mil pares de cojones. ¿Os apuntáis?
No encontraron al Ripi y a los otros y El Chino no se acordaba del nombre del banco. El Chino se fue. Les avisaría, quedaron, si conseguía averiguarlo.
─ Otra vez el puto parque, el puto banco. ¿Un banco no es un sitio donde descansar? Descansar eternamente será. ¿A quién hostias se le ocurriría poner el mismo nombre a cosas tan distintas? Los hay capullos.
A MI MANERA 