Se suele decir que un libro es tantos libros diferentes como lectores tiene. Me atrevo a sugerir un humilde comentario a la obra "El Hoyo" de Manuel Cerdà, desde mi subjetiva visión y la amistad.

Encontraréis más relatos, música y pensamientos suyos en:
https://manuelcerda.com/

 Ya nos prevenía Manuel, allá por el mes de septiembre, que “El hoyo” ha sido un parto complicado y que la criatura anda en incubadoras. Y en parte el libro va de eso, de partos, agujeros, cordones umbilicales, raicillas que nos alimentan en la soledad del Hoyo. Nadas más sumergirnos en su lectura deviene la pregunta: ¿Qué es el hoyo?, ésta resuena como la pregunta de Trinty a Neo en “The Matrix”: ¿Qué es Matrix?. ¿Acaso no vivimos cada uno de nosotros en nuestro propio hoyo?, ¿Qué es la realidad?, ¿Qué es el Hoyo?... A partir de un hecho insólito, Manuel va elaborando una trama que…

No, desde luego que no. Uno puede tener la necesidad, inspiración o capricho de meterse en un tonel, exiliarse de ese modo, provocar a los atenienses de su tiempo, incluso merecer la mención de su homónimo historiador hasta el punto de convertirlo en artífice notable del cinismo filosófico.

O también, llevado por su modo de ser estoico, encerrarse en su propia torre para escribir y opinar sobre esto y aquello. Pero en ambos conocidos y notables ejemplos, fue la elección el motor del apartamiento.

Pero no es eso ni mucho menos lo que le ocurre a nuestro protagonista que, por el simple hecho de parar a estirar las piernas en un viaje rutinario cae y acaba sumido en el fondo de un hoyo.

Un accidente, pensaremos, algo que tiene remedio con voluntad y suerte. Pero no. Caer al hoyo tiene consecuencias y no es tan fácil salir, como puede comprobar…